miércoles, 30 de octubre de 2013

Boom Latinoamericano

El Boom Latinoamericano

Fue un movimiento literario principalmente, que influyó además en el ámbito político y social. Surgió entre los años 1960 y 1970 gracias a la publicación de los  trabajos de varios novelistas latinoamericanos muy jóvenes, hubo un auge editorial, se pasa de imprimir cientos a miles de ejemplares de distintas obras. Este hecho logró que la literatura latinoamericana fuese reconocida a nivel mundial
Uno de los principales acontecimientos históricos que contribuyeron al surgimiento de este movimiento fue la Revolución Cubana en 1959 liberada por Fidel Castro y Ernesto Guevara "El che". Además, América Latina estaba enfrentando problemas a nivel político y sobrellevando las consecuencias que había dejado la Guerra Fría (1953-1962).

Entre las principales características del Boom Latinoamericano está el énfasis sobre la cultura de determinados lugares y el reconocimiento de las raíces latinas. Por otra parte, las novelas del Boom tiene esencia vanguardista, ya que cuentas los acontecimiento de forma no lineal, suelen utilizar varias voces narrativas y utilizan diversidad de juegos de palabras. El realismo mágico, es quizá la característica más relevante de este movimiento, es buscar eliminar la linea que separa lo real de lo fantástico.

Los temas más tratados dentro de este movimiento fueron: los conflictos sociales y políticos, las dictaduras militares en latinoamérica, el amor y la pasión, todos dentro del estilo del realismo mágico. Los géneros del Boom fueron principalmente el cuento, la novela y la poesía.

Representantes:
  • Alejo Carpentier (Cuba)- El siglo de las luces.
  • Julio Cortázar (Argentina)- Rayuela.
  • Mario Vargas Llosa (Perú)- La ciudad y los perros.
  • Gabriel García Márquez (Colombia)- Cien años de soledad.
  • Carlos Fuentes (México)- Aura.


Bibliografía: Peralta Casas, Lina. Los caminos del saber. Santillana. 2012. Páginas 202 y 203.


Mario Benedetti

Nació en Paso de los TorosUruguay, el 14 de septiembre de 1920 y falleció en Montevideo, Uruguay, el 17 de mayo de 2009. Fue un escritor, poeta y ensayista uruguayo. Algunas de sus obras más destacadas son:

Quién de Nosotros
La Tregua
Gracias por el Fuego
La Borra de Café
Inventario Uno
A  imagen y Semejanza
Noche de los Feos
Los Bomberos
Almuerzo y Dudas
Corazonada
El Otro Yo   
Táctica y Estrategia
Amor de Tarde
Bienvenida
Cada cuidad puede  ser otra
Estados de ánimo
Hombre que mira el Cielo
Ustedes y Nosotros
La otra copa de brindis
Pedro y el Capitán
Ida y Vuelta
El Reportaje
El viaje de salida

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martes, 29 de octubre de 2013

El Túnel por Ernesto Sábato


Fue una espera interminable. No sé cuanto tiempo pasó en los relojes, de ese tiempo anónimo y universal de los relojes, que es ajeno a nuestros sentimientos, a nuestros destinos, a la formación o al derrumbe de un amor, a la espera de una muerte. Pero de mi propio tiempo fue una cantidad inmensa y complicada, lleno de cosas y vueltas atrás, un río oscuro y tumultuoso a veces, y a veces extrañamente calmo y casi mar inmóvil y perpetuo donde María y yo estábamos frente a frente contemplándonos estáticamente, y otras veces volvía a ser río y nos arrastraba como en un sueño a tiempos de infancia y yo la veía correr desenfrenadamente en su caballo, con los cabellos al viento y los ojos alucinados, y yo me veía en mi pueblo del sur, en mi pieza de enfermo, con la cara pegada al vidrio de la ventana, mirando la nieve con ojos también alucinados. 
(...)
A veces volvía a ser piedra negra y entonces yo no sabía qué pasaba del otro lado, qué era de ella en esos intervalos anónimos, qué extraños sucesos acontecían; y hasta pensaba que en esos momentos su rostro cambiaba y que una mueca de burla lo deformaba y que quizá había risas cruzadas con otro y que toda la historia de los pasadizos era una ridícula invención o creencia mía y que en todo caso había un solo túnel, oscuro y solitario: el mío, el túnel en que había transcurrido mi infancia, mi juventud, toda mi vida. Y en uno de esos trozos transparentes del muro de piedra yo había visto a esta muchacha y había creído ingenuamente que venía por otro túnel paralelo al mío, cuando en realidad pertenecía al ancho mundo, al mundo sin límites de los que no viven en túneles; y quizá se había acercado por curiosidad a una de mis extrañas ventanas y había entrevisto el espectáculo de mi insalvable soledad.
(...)
Yo no decía nada. Hermosos sentimientos y sombrías ideas daban vueltas en mi cabeza, mientras oía su voz, su maravillosa voz. Fui cayendo en una especie de encantamiento. La caída del sol iba encendiendo una fundición gigantesca entre las nubes del poniente. Sentí que ese momento mágico no se volvería a repetir nunca. -Nunca más, nunca más- pensé, mientras empecé a experimentar el vértigo del acantilado y a pensar qué fácil sería arrastrarla al abismo, conmigo. "

Aura por Carlos Fuentes


"Murmuras el nombre de Aura al oído de Aura. Sientes los brazos llenos de la mujer contra tu espalda. Escuchas su voz tibia en tu oreja:
- ¿Me querrás siempre?
- Siempre, Aura, te amaré para siempre.
-¿Siempre? ¿Me lo juras?
- Te lo juro.
- Aunque envejezca? ¿Aunque pierda mi belleza? ¿Aunque tenga el pelo blanco?
- Siempre, mi amor, siempre.
- ¿Aunque muera, Felipe? ¿Me amarás siempre, aunque muera?
- Siempre, siempre. Te lo juro. Nada puede separarme de ti.
- Ven, Felipe, ven...
Buscas, al despertar, la espalda de Aura y sólo tocas esa almohada, caliente aún, y las sábanas blancas que te envuelven.
Murmuras de nuevo su nombre."

(...)

"- Aura...
Querrás acercar tu mano a los senos de Aura. Ella te dará la espalda: lo sabrás por la nueva distancia de su voz.
- No... No me toques...
-Aura... te amo.
- Sí, me amas. Me amarás siempre, dijiste ayer...
- Te amaré siempre. No puedo vivir sin tus besos, sin tu cuerpo...
- Bésame el rostro; sólo el rostro.
Acercarás tus labios a la cabeza reclinada junto a la tuya, acariciarás otra vez el pelo largo de Aura: tomarás violentamente a la mujer endeble por los hombros, sin escuchar su queja aguda; le arrancarás la bata de tafeta, la abrazarás, la sentirás desnuda, pequeña y perdida en tu abrazo, sin fuerzas, no harás caso de su resistencia gemida, de su llanto impotente, besarás la piel del rostro sin pensar, sin distinguir: tocarás esos senos flácidos cuando la luz penetre suavemente y te sorprenda, te obligue a apartar la cara, buscar la rendija del muro por donde comienza a entrar la luz de la luna, ese resquicio abierto por los ratones, ese ojo de la pared que deja filtrar la luz plateada que cae sobre el pelo blanco de Aura, sobre el rostro desgajado, compuesto de capas de cebolla, pálido, seco y arrugado como una ciruela cocida: apartarás tus labios de los labios sin carne que has estado besando, de las encías sin dientes que se abren ante ti: verás bajo la luz de la luna el cuerpo desnudo de la vieja, de la señora Consuelo, flojo, rasgado, pequeño y antiguo, temblando ligeramente porque tú lo tocas, tú lo amas, tú has regresado también..."


Los pasos perdidos


Publicada en 1953 por el cubano Alejo Carpentier. Relata el viaje a la selva de un apasionado a la música, que busca el origen de esta a través de los viejos instrumentos.

Miguel Ángel Asturias

Nació en Guatemala en 1899 y falleció en Madrid en 1974. Recibió el Premio Nobel de Literatura en 1967.

EL AMOR
!Ah , suave afán, cabal e inútil pena,
clima de una piel tibia como un trino,
en secreto misterio la cadena
forjando está con solo ser divino!

Astral tonicidad de sus recreos,
preciosa soledad de sus combates,
en linterna de alarma sus deseos
quemando está de campo a penates.

Eternidad de pétalo de rosa,
silencio azul del álamo que aroma,
manjar de sombra con calor de esposa.

Fruto prohibido que en el polen yerra
tejiendo está con alas de paloma,
el vestido de novia de la tierra.
Miguel Ángel Asturias 

Gabriel García Marquez

Nació en Aracataca, Magdalena, Colombia, el 6 de marzo de 1927. Es un escritor, novelista, guionista, cuentista y periodista. Su primera gran producción la tituló "cien años de soledad", con la cual en 1982 recibió  el Premio Nobel de Literatura.
Ejerció su carrera periodística mientras estudiaba derecho en la universidad, publicó su primer  cuento "La tercera resignación" en el año de 1947 en un periódico liberal de Bogotá, "El espectador". Su primer novela fue  "La hojarasca", publicada en 1955 y  según García Márquez, la más sincera y espontánea.

Otras obras:
1961.- “El coronel no tiene quien le escriba
1962.- “La mala hora
1962.- “Los funerales de la Mamá Grande
1967.- “Cien años de soledad
1968.- “Isabel viendo llover en Macondo
1970.- “Relato de un náufrago
1972.- “Ojos de perro azul
1972.- “El negro que hizo esperar a los ángeles
1973.- “Cuando era feliz e indocumentado
1974.- “Chile, el golpe y los gringos
1975.- “El otoño del patriarca
1976.- “Crónicas y reportajes
1977.- “Operación Carlota
1978.- “Periodismo militante
1978.- “De viaje por los países socialistas
1981.- “Crónica de una muerte anunciada
1981.- “El rastro de tu sangre en la nieve
1982.- “El secuestro: Guión cinematográfico
1985.- “El amor en los tiempos del cólera
1986.- “La aventura de Miguel Littín, clandestino en Chile
1989.- “El general en su laberinto
1992.- “Doce cuentos peregrinos
1994.- “Del amor y otros demonios
1995.- “Me alquilo para soñar
1996.- “Noticia de un secuestro
1998.- “La bendita manía de contar
2002.- “Vivir para contarla”
2004.- “Memoria de mis putas tristes”
2010 – “Yo no vengo a decir un discurso”

Como agua para chocolate

"Como agua para chocolate" es una novela escrita por la mexicana Laura Esquivel y fue publicada en 1989. El tema central de esta producción es la historia de los amoríos de una mujer y la relación con su  familia; todo gira en torno a la importancia de la cocina y la comida tradicional mexicana. Mas adelante, en 1993 esta obra literaria se convirtió en película gracias al director mexicano Alfonso Arau.

http://www.youtube.com/watch?v=R3tZvS-fXnI



Otoño

OTOÑO

En llamas, en otoños incendiados, 

arde a veces mi corazón, 
puro y solo. El viento lo despierta, 
toca su centro y lo suspende 
en luz que sonríe para nadie: 
¡cuánta belleza suelta! 

Busco unas manos, 
una presencia, un cuerpo, 
lo que rompe los muros 
y hace nacer las formas embriagadas, 
un roce, un son, un giro, un ala apenas; 
busco dentro mí, 
huesos, violines intocados, 
vértebras delicadas y sombrías, 
labios que sueñan labios, 
manos que sueñan pájaros... 

Y algo que no se sabe y dice «nunca» 
cae del cielo
de ti, mi Dios y mi adversario.
Octavio Paz

RAYUELA-CAPÍTULO 7


RAYUELA-CAPÍTULO 7  

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

     Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.
Julio Cortázar

miércoles, 16 de octubre de 2013

EL BREVE AMOR
Con qué tersa dulzura
me levanta del lecho en que soñaba
profundas plantaciones perfumadas,
me pasea los dedos por la piel y me dibuja
en le espacio, en vilo, hasta que el beso
se posa curvo y recurrente
para que a fuego lento empiece
la danza cadenciosa de la hoguera
tejiéndose en ráfagas, en hélices,
ir y venir de un huracán de humo-
(¿Por qué, después,
lo que queda de mí
es sólo un anegarse entre las cenizas
sin un adiós, sin nada más que el gesto
de liberar las manos ?)
Julio Cortázar
POEMA para LA EXORCISTA
Mi vida parece sin misterio y
monótona
a quienes me ven
de paso a la oficina
en las mañanas apuradas.
La verdad es muy distinta.
Cada noche debo salir a pelear
contra un espíritu malvado
que, valiéndose de
disfraces -perro, grillo,
nube, lluvia, vago,
ladrón- trata de
infiltrarse en la ciudad
para estropear la vida humana
sembrando
la discordia.
A pesar de sus disfraces yo
siempre lo descubro
y lo espanto.
Nunca ha conseguido engañarme
ni vencerme.
Gracias
a mí, en esta ciudad
todavía es posible
la felicidad.
Pero los combates nocturnos me
dejan exhausta y magullada.
En pago de mis
refriegas contra el enemigo,
les pido unas sobras
de afecto y amistad.
Mario Vargas Llosa